Para Verónica

Y ríes picaruela, desde tu edad inmensa,

duendecillo travieso, proyecto de mujer,

y hurgándome en el bolso encuentras un espejo,

te pintas bien los labios y, mirándote en él,

me llamas y me dices: ¡¿A que estoy guapa, eh?!

Y pones gestos raros emulando a princesas,

me quitas los zapatos, te subes al tacón,

luego, como un suspiro

entras en tu casita hecha de caracol,

te deslizas en ella

y asomas como estrella en una gran función.

Me das lección de tenis con raqueta gigante,

vamos a los columpios, me retas a correr

y el césped no se queja de tus pies y mis pies.

Trosky, tu perro grande, viene detrás también.

Me enseñas una araña con un miedo de cuento

y coges un gusano que a mi me da pavor,

después, sin dilamiento, cantas una canción.

¡Uff!

Sé que esto que te escribo, tal vez no lo comprendas:

tan solo es un poema, Verónica, perdón.

No sé hacer otra cosa, es que...es que no soy mayor.