El centro de menores Isabel Clara Eugenia, situado en el distrito madrileño de Hortaleza, ha sido denunciado por trato vejatorio a los internos. Un grupo de muchachos tutelados por la Comunidad de Madrid se ha fugado de dicho centro debido a "las palizas, humillaciones y encierros en habitaciones oscuras".

Menores tutelados: La carne fácil. La carne un día inocente asaltada por el sistema que les acogió en sus brazos, más allá de la cuna, salvando del útero materno que fue cuestionado por pobreza, diferencia o sin más, por ser menos.

Ladran, luego cabalgamos. La prensa otrora “progre” que hoy es oficial, vendida por las esquinas al mandamás amnésico que todo lo retoca, los que llaman “daños colaterales” a los muertos, esa prensa todavía de papel que ya no sirve más que para hacer barquitos, esa pegada al poder que pretende cargarse al Juez Silva con titulares grandilocuentes hablando de “maniobras” para ocultar sus propios trucos de magia negra.

Bajo tierra, lo más hondo de su ser. Murió el pasado martes, se enterró el miércoles y nos lo cuentan hoy, jueves, –tal vez- para ahorrarse ese olor de multitudes que –sin duda- tiene mucho que decir. Juzgad y sereis juzgados. Ha tenido mucha suerte, amparada en su edad y en el hábito que ha ostentado durante la mayor parte de su vida. Bajo el que existía, decidía y firmaba el destino de miles de bebés arrancados a sus madres, porque sí, por las buenas, porque esa era ella, María Gómez Valbuena : El poder se lo permitió siempre, y obró bajo su criterio obviando puerperios, lágrimas, búsquedas y eternas tumbas donde nunca hubo nada.

Su afán recaudatorio no tiene límites,y bajo su poderoso dictado, a partir demañana habrá que pagar por denunciar. Tienen que sacar el dinero bajo las piedras, las mismas que nos arrojan en la cabeza con disintas formas de Ley.

Mi puño sigue en alto, pero la letra ha perdido su trazo. Esas pulsaciones diarias, incontables, que han escrito tanto, tanto, tanto ... Ese teclado que no toca otra cosa, el viejo perdedor.

Tardaban en despertarnos y eran más de las ocho. Algo había pasado. Creo que sólo yo estuve pendiente –como pude- de los acontecimientos anteriores. Sin contacto con el exterior, periódicos o noticias frescas. Allí todo era viejo, casi como nosotras, a pesar de que ninguna alcanzaba siquiera a cumplir los dieciocho. 1975. Convento-reformatorio franquista. Madrid.

-Franco ha muerto. Hoy no habrá talleres de trabajo. España está de luto.

La madrugada del 26 de abril de 1986, el reactor número 4 de la Central Nuclear de Chernóbil hizo explosión cerca de la frontera con Bielorrusia. Se intentó acabar con el fuego utilizando agua, creando así una gran nube radiactiva que el aire distribuyó por diversos países europeos.

Podría ser el comienzo de un cuento con apenas perspectiva de final feliz, pero no lo es y, de serlo, habría esperanza.

Han pasado 25 años y el aire les sigue haciendo daño.

Para mí no es acontecimiento, puesto que no les creo. Su palabra endiosada en un comunicado cavernícola, tres sujetos ocultos bajo capuchas dignas de sus santas semanas o ku kux clan.

Celebramos un supuesto final mientras el mundo aplaude la muerte de Gadafi: No mataremos más, oh muerte, dónde está tu victoria... No me hablen de experiencia ni compasión por sus presos, se encuentran en su justo lugar: Fuera de la sociedad, privados de libertad, como les corresponde.

Esto no puede ser en el nombre de Cristo, ni de su Rey, ni del nuestro siquiera, aunque acompañe, reciba y colabore. Estos no son, pero están. A estos los han traído del mismo modo en que los llevarán de vuelta a casa. Estos vienen –muchos- de fuera, como quien llega a un concierto de rock –por cierto, los hay- representándose a sí mismos. Mochileros con custodia policial, que está muy claro. Convertidos ambos lados en bandas callejeras por las autoridades. Iglesia y Estado van a empezar de nuevo. Estos son los muchachos elegidos y concentrados de la derecha fascista, el volcán que erupciona en las calles de Madrid . Son los petardos oficiales del anuncio, habemus papa, acción por religión, reacción esquizofrénica, violenta, sobrada e incluso grosera, por la criminalización del laicismo. Sí, como en los viejos tiempos que al parecer no son viejos, puesto que regresa el terrible imponiendo su presión.

Rouco Varela acaba de organizar una considerable y se está poniendo morao, que para algo es cardenal. También le ponen a parir, por cierto.

En un comunicado de la Archidiócesis, se informa de que el susodicho ha dado licencia a todos los sacerdotes acreditados de las JMJ, para poder confesar y perdonar a las mujeres y médicos que hayan particiado en un aborto.

Hijos nacidos en Peñagrande, antigua Maternidad de la Almudena, centro dependiente del Patronato de Protección a la Mujer, han abierto una página web: “Madres Olvidadas”, con la intención de que los hechos salgan a la luz pública. Se recogen testimonios anónimos y personales con respecto a los distintos centros del Patronato, correccionales encubiertos con forma de conventos en manos de las siguientes órdenes religiosas:

Del Auxilio Social al Patronato de Protección a la Mujer. De la guerra a la paz. Cuarenta años de dictadura –para algunos blanda- amparados en el más absoluto secretismo y oficializando el delito. Un tipo de castración soterrada, de imposición moral llevada al extremo, con el beneplácito del Estado y la Iglesia. No nos engañemos: Tanto monta, monta tanto. Juntos lo podían todo. Por separado, mucho más complicado. Un ejército de civiles, militares, ódenes religiosas y seculares e instituciones creadas al respecto. La presión. El ambiente. Sus aires. Los lugares. Continente. Contenido.

Miguel Francisco Montes Neiro es el preso más antiguo de España. Se encuentra entre rejas desde 1976 , TREINTA AÑOS DE CÁRCEL,más de la mitad de su vida. Su delito inicial: Desertar del ejército.

Enfermo de cáncer y hepatitis. Varios intentos de suicidio. No tiene ningún delito de sangre. Todos son menores (tentativa de robos y contra la salud pública).

Cinco fugas.