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| Secciones - Editorial | |||||||||
| Escrito por Consuelo G. del Cid Guerra | |||||||||
| Sábado 19 de Noviembre de 2011 00:00 | |||||||||
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Tardaban en despertarnos y eran más de las ocho. Algo habÃa pasado. Creo que sólo yo estuve pendiente –como pude- de los acontecimientos anteriores. Sin contacto con el exterior, periódicos o noticias frescas. Allà todo era viejo, casi como nosotras, a pesar de que ninguna alcanzaba siquiera a cumplir los dieciocho. 1975. Convento-reformatorio franquista. Madrid. -Franco ha muerto. Hoy no habrá talleres de trabajo. España está de luto. Y se hizo el silencio. Sólo yo suspiré, sacando aire hacia fuera, aunque estuviera dentro. Suspiré nada más. TodavÃa lo juro. Suspiré. -¿Tú te alegras de esto, verdad, hija de puta? -Yo no me alegro de la muerte de nadie. -Roja de mierda. Catalana tenÃas que ser. -Lo que tú digas. Horas más tarde se puso la televisión. Aquel hombrecillo gris lloriqueaba, y le miraba yo sin inmutarme. -Tú te alegras. Se te nota. -Yo no he abierto la boca. ¡Viva España! -gritaron-. Pero yo no. Y al dÃa siguiente, pretendÃan que fuésemos a despedir al muerto. Nos sacaban a la calle, madre. Y por salir habrÃamos besado a un sapo. Sólo para respirar aire del de verdad, contemplar los tres colores del semáforo, recoger unas cuantas hojas de los árboles y mirar escaparates. Eramos quienes éramos, y se notaba mucho. -Yo no voy a ir, madre. -Te comprendo. -¿De verdad? -SÃ. A mi padre le mataron los nacionales ¿sabes? ...soy monja, pero no tonta. -Todas me están insultando. -Déjalas. No entienden nada. La madre colocó sus brazos sobre mis hombros. SonreÃa. -Te acompaño en el sentimiento, Consuelo. -Y yo a usted, hermana. Por primera vez en mucho tiempo, me sentà libre.
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